Sie lässt die Avocado, die laktosefreie Milch und den Rotwein, frei von tierischer Gelatine, über den Barcodescanner gleiten. Piep. 15 Euro und 85 Cent. Sie kann sich nicht erinnern, wann sie das letzte Mal ein Glas Rotwein getrunken hat. Auf ihrem 30. Geburtstag, da hatte sie eine ganze Flasche getrunken und danach gefühlsduselig mit David auf dem Balkon gesessen. Sie hatte ihre Beine über seine gelegt und war einfach nur glücklich. Glücklich trotz der vielen Mücken, die in dem Licht der Glühbirne tanzten. Sie waren für einen Moment wieder 20 gewesen, und seit langer Zeit spürte sie wieder das Gefühl von Freiheit. Dann kamen die Kopfschmerzen. (mehr …)
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Es ist Sonntag. Aus irgendeinem Grunde hast du mich angerufen und willst nun nicht hören, was ich zu erzählen habe. Du fragst mich nach meinem Tag. Er war gut und schlecht. Ich habe mich gefreut und geärgert. Ich war einsam, suchend, kontaktfreudig, wie so oft in letzter Zeit. Aber all das erzähl ich dir nicht, denn ich höre deine Hände über die Tasten am PC huschen, ein Tippen im Hintergrund, das mich nicht weiterreden lässt. Ich sehe deinen Blick Tagesnachrichten lesen und atme unsere Leere durchs Telefon ein. Ich warte darauf, dass etwas passiert. Vielleicht legt jemand einen Schalter um …
Sie sagen, ich darf das Radio nicht anmachen bei der Arbeit. Außerdem soll ich nicht so oft vor die Tür gehen und mit den Leuten schwätzen.
Ich sag Ihnen was: Ich mache diese Arbeit jetzt schon über zehn Jahre. Genauso lange hör ich Radio und geh vor die Tür, so oft es mir passt. Reden kann ich sowieso, mit wem ich will, erstens, und zweitens: so lange ich will. Das hat noch keinen vom Scheißen abgehalten! (mehr …)
Eine Erkundung
„Zweite Kassa, bitte!“ „Es gibt kaa zweite Kassa. Und es wird sicher kaa zweite Kassa gebn. I arbeit do, sehns eh, werd’ I ned aa no kassiern.“ Zielpunkt Breitensee. Servicezone.
Wir sind in der Vorstadt. Dort, wo Wien ins Halbländliche ausfranst, wo im Sommer zwischen Katzenkopfpflaster der Löwenzahn wächst und hinter Bretterzäunen die letzten Gstettnbiotope mit Bauträgergesellschaften Versteckerl spielen. (mehr …)
Es ist mitten in der Nacht. Ich stehe am Fenster und schaue in die Dunkelheit, auf die Lichter und den Himmel, der schon nicht mehr ganz dunkel ist.
Ich bin im «Hotel Marzeń», einem unscheinbaren Hotel, dem man seine Vergangenheit ansieht. Die ausgeblichenen Tapeten in den Gängen, die nackten Glühbirnen, die altmodisch gemusterten dunklen Teppiche. Es ist, als habe das «Marzeń» seinen eigenen Untergang überlebt. (mehr …)
Der Fahrradhändler hatte mir das gekapselte Planetengetriebe der Marke Atlas wie geschnitten Brot angepriesen. Es handele sich um deutsche Wertarbeit aus Kressborn an der Argen. Die Konstruktion sei so einfach wie genial. Sie bestehe aus einem axialen Sonnenrad und fünf Planetenrädern in unterschiedlichen Größen. In Kombination mit den sieben Ritzeln der Kettenschaltung käme ich auf 35 Gänge, und Gänge könne man in den Bergen nie genug haben. Das Getriebe sei außerdem vollkommen wartungsfrei. Wartungsfrei klang gut. Anfangs lief auch alles rund. (mehr …)
Wenn die Tage Flügel erhalten und mich hinforttragen, ohne mich um Erlaubnis zu fragen. Wenn die Stunden nach mir greifen und mich fremdsteuern, ohne meine Einwilligung. Wenn die Summe meiner Worte nicht mehr ausreicht, um die offenen Fragen zu beantworten. Wenn dann nichts wäre, Mauer, Grenze, Netz oder Schlinge. Wenn dann nichts wäre? (mehr …)
Die Olivenbäume sind noch nicht groß genug, um die trockene Erde und die erhitzten Menschen mit ihrem Schatten zu kühlen. Klein und knorrig ragen sie aus dem lehmigen Erdboden hervor, strecken ihre schmalen Blätter der Sonne entgegen, als könnte ihnen die glühende Hitze des türkischen Sommers nichts anhaben. Unter meinem Zopf spüre ich, wie sich die warme Luft staut und keinen Ausweg findet, als hätte jemand eine Plane über mich gelegt und vergessen, sie abzunehmen. Die Händler haben einfache Dächer aus Holzplatten über ihre Stände gebaut, um ihr Obst und Gemüse und vielleicht auch sich selbst zu schützen. Mit der Geduld von Jahren harren sie hinter ihren wackligen Tischen aus, auf denen sie stolze Türme aus ihrer Ernte gebildet haben. (mehr …)
Sie waren alle Kinder der Stadt. In der Milchstraßengasse schlenderte Mia mit ihrer Mutter Manuela. Die beiden lachten über etwas, das in einem der großen Schaufenster zu sehen war.
Nur eine Parallelstraße weiter – im engen, schmalen Marsgässchen – drängten sich Christian und Tim durch die Touristenmassen. Sie suchten jemanden. Und dann standen die zwei jungen Männer genau am gegenüberliegenden Ende des Modegeschäfts, über dessen Schaufensterpuppe Mia und ihre Mutter Manuela so gelacht hatten, weil die Figur eine zu kurz geratene Hose präsentierte und dazu ein bauchfreies Top. Kaum dreißig Meter trennte die vier Personen. Sie waren einander so nahe, aber dennoch ganz fremd. (mehr …)
„Schwuchtel!“
Es roch nach Erbrochenem, nach Alkohol, nach abgestandener Luft. Eine Bierflasche rollte einsam über den Boden, immer wieder, von Wand zu Wand. Vor, zurück. Vor, zurück.
„Guck mich an, du Schwuchtel!“
Daniel blickte demonstrativ aus dem Fenster. Dort sah er nur die nichtssagende Dunkelheit des U-Bahn-Tunnels. (mehr …)